Кричат перепела...

Кричат перепела, трещат коростели, Ночные бабочки взлетели,
И поздних соловьев над речкою вдали Звучат порывистые трели.
В напевах вечера тревожною душой Ищу былого наслажденья —
Увы, как прежде, в грудь живительной струе! Они не вносят откровенья!
Но тем мучительней, как близкая беда, Меня томит вопрос лукавый:
Ужели подошли к устам моим года С такою горькою отравой?
Иль век смолкающий в наследство передал Свои бесплодные мне муки,
И в одиночестве мне допивать фиал, Из рук переходивший в руки?
Проходят юноши с улыбкой предо мной, И слышу я их шепот внятный:
Чего он ищет здесь средь жизни молодой С своей тоскою непонятной?
Спешите, юноши, и верить и любить, Вкушать и труд и наслажденье.
Придет моя пора — и скоро, может быть, Мое наступит возрожденье.
Приснится мне опять весенний, светлый сон На лоне божески едином,
И мира юного, покоен, примирен, Я стану вечным гражданином.
1859

Афанасий Фет. Воздушный город.
Стихотворения 1840-1892 гг.
Из поэтического наследия.
Москва, "Центр-100", 1996.