Продолжается музыка возле меня...

Продолжается музыка возле меня.
Я играть не умею.
Я слушаю только.
Вот тарелки, серебряным звоном звеня,
на большом барабане качаются тонко.
Вот валторны восторженно в пальцы вплелись.
Вот фаготы с каких-то высот пролились,
и тромбонов трудна тарабарская речь,
две вертлявые скрипки идут на прогулку
между мной и кулисами по переулку,
не сходя с музыкантских мозолистых плеч...
Все известно!
Нельзя ли чего поновей?
Не смычком — по струне, например, а струною -
по стене, например... Или чтоб за стеною
старательно старый запел соловей...
Соловей?.. А нельзя ли чего поновей?


Булат Окуджава.
Избранное. Стихотворения.
"Московский Рабочий", 1989.