И страшно умереть, и жаль оставить
Всю шушеру пленительную эту,
Всю чепуху, столь милую поэту,
Которую не удалось прославить.

Хорош ли праздник мой, малиновый иль серый,
Но все мне кажется, что розы на окне,
И не признательность, а чувство полной меры
Бывает в этот день всегда присуще мне.

Я в детстве боялся растений:
Листва их кричала мне в уши,
Сквозь окна входили, как тени,
Их недружелюбные души.

Я целовал твое письмо,
Не унимая нервной дрожи.
В нем наказание само,
В нем отречение - и все же

Я ушел.
Ни к чему теперь
Вздохи.
Между нами

Я уеду.
Я непременно уеду.
Мне стыдно
Оставаться тут.

Я тебя представляю
Поспешно шагающей к дому и
На поклоны отзывчивой.
Голову часто клоня,

Я понимаю нетерпенье
От жизни
Ждущих
Больших благ.

Я не знаю сам,
Что делаю...
Красота твоя,-
Спроси ее.

Я жил - не заметил
Ни дня,
Ни причину,
Что первую мне