Счастье

Есть счастье у нас, поверьте, И всем дано его знать.
В том счастье, что мы о смерти Умеем вдруг забывать.
Не разумом, ложно-смелым. (Пусть знает,— твердит свое),
Но чувственно, кровью, телом Не помним мы про нее.
О, счастье так хрупко, тонко: Вот слово, будто меж строк;
Глаза больного ребенка; Увядший в воде цветок,—
И кто-то шепчет: «Довольно!» И вновь отравлена кровь,
И ропщет в сердце безвольном Обманутая любовь.
Нет, лучше б из нас на свете И не было никого.
Только бы звери, да дети, Не знающие ничего.
Весна 1933

Зинаида Гиппиус.
Стихи, воспоминания, документальная проза.
Москва: Наше наследие, 1991.