Отмечали
Вы, схоласты,
Птолемея
Юбилей.

Он
Перед нами
Открывает душу,
А может быть, и новые моря,

Он залатан,
Мой косматый парус,
Но исправно служит кораблю.
Я тебя люблю.

Олива,
Олива,
Олива!
Тяжелые ветви вздымая,

Одни стихи
Приходят за другими,
И кажется,
Одни других не хуже:

Обыкновенное ненастье,
Но мы тревожимся,
И нам
Повсюду грезятся несчастья

О, если бы писали мы
О том лишь, что доподлинно известно,—
Подумайте, о трезвые умы,
Как было бы читать неинтересно!

О, до чего по-разному одеты
Бывают люди раннею весной!
Иные, ей нисколько не задеты,
Идут-бредут, как чащею лесной,

О годовщины,
Годовщины,
Былые дни!
Былые дни, как исполины,

Седо
Курчавятся облака
Над чернотою полей.
Кончились летние отпуска,