Бродит темень по избе,
Спотыкается спросонок,
Балалайкою в трубе
Заливается бесенок:

Братья, мы забыли подснежник,
На проталинке снегиря,
Непролазный, мертвый валежник
Прославляют поэты зря!

Болесть да засуха,
На скотину мор.
Горбясь, шьет старуха
Мертвецу убор.

"Безответным рабом
Я в могилу сойду,
Под сосновым крестом
Свою долю найду".

1
Верить ли песням твоим -
Птицам морского рассвета,-
Будто туманом глухим

Возле полустанка
Травы шелестят.
Гусеницы танка
Мертвые лежат.

Читатель мой, ненадобно бояться,
Что я твой книжный шкаф обременю
Посмертными томами (штук пятнадцать),
Одетыми в тисненую броню.

Уже заметна воздуха прохлада,
И убыль дня, и ночи рост.
Уже настало время винограда
И время падающих звезд.

Уж своею Францию
Не зову в тоске;
Выхожу на станцию
В ситцевом платке.

У первой мухи головокруженье От длительного сна:
Она лежала зиму без движенья,- Теперь весна.
Я говорю:- Сударыня, о небо, Как вы бледны!
Не дать ли вам варенья, или хлеба, Или воды?