Надо верить в обычное.
Надо рассчитывать здраво.
У поэтов
с убийцами,

Над головой созвездия мигают.
И руки сами тянутся к огню...
Как страшно мне, что люди привыкают,
открыв глаза,

Наверно, будут глохнуть историки,
копаясь в тоннах
нашей риторики...
Но — сквозь любую наносную муть,

На Земле безжалостно маленькой
жил да был человек маленький.
У него была служба маленькая.
И маленький очень портфель.

Мне гидролог говорит:
- Смотри!
Глубина сто девяносто три!-
Ох, и надоела мне одна

Алене
Мы совпали с тобой, совпали
в день, запомнившийся навсегда.
Как слова совпадают с губами.

Может быть, все-таки мне повезло,
если я видел время запутанное,
время запуганное,
время беспутное,

Мир,
состоящий из зла и счастья,
из родильных домов
и кладбищ...

Не думай о секундах свысока.
Наступит время, сам поймешь, наверное,-
свистят они,
как пули у виска,

Он стар и похож на свое одиночество.
Ему рассуждать о погоде не хочется.
Он сразу с вопроса:
«— А Вы не из Витебска?..»—